"Simt miros intepator de tigari, fumul imi face ochii sa lacrimeze. E cald aici, picaturi fierbinti de sudoare mi se preling pe piele si pe simt pe gat, pe piept, imi ard pielea cu atingerea lor.
Gustul amar de tigara il resimt fad pe buze, dar e atat de dulce, incat uit de prezenta lui. Deschide gura si lasa fumul sa i se scurga pe langa buze, ca aburul. Ma intreb, si la mine arata la fel ? Nu m-am privit niciodata fumand, imaginea lui e exclusiva.
Parfumul tipator al tutunului e peste tot, intra in haine, in par, te invaluie si te adoarme. Imi umezesc buzele si il simt din nou. Acel gust straniu de tigari cu guma de mestecat mentolata. Mereu m-am intrebat ce aroma este, probabil ca nu voi afla niciodata.
Tigara aprinsa sta in scrumiera si se consuma, arzand incet, in agonie. Fumul se scurge din ea, pana cand se stinge. Inca una irosita degeaba. Camera e inabusita de miros de tutun amestecat cu menta. E atat de dulce, incat uit de prezenta lui.
Uit de prezenta mea. E doar prezenta noastra."
Am tinut o data o tigara aprinsa.Trebuia sa o fumez. Am stat doar asa cu ea in mana.Nu mi tremura mana, dar imi intepenise. Am lasat-o sa mocneasca si sa-si imprestie scrumul pe podea.Imi simteam buzele uscate.
RăspundețiȘtergere